O início de Natal Amargo, novo filme do diretor espanhol Pedro Almodóvar que estreia agora nos cinemas após ter sido exibido no Festival de Cannes, abre com a tela de um laptop e o cursor piscando, pronto para que alguma coisa seja escrita. A imagem parece revelar a intenção do cineasta de falar sobre crises criativas, sobre a página em branco que tantas vezes leva escritores e artistas a desenvolverem ataques de pânico, ansiedade e inseguranças. Mas não se engane: Almodóvar parte desse lugar, porém está interessado em algo mais provocativo do que apenas o bloqueio criativo — com resultados nem sempre igualmente bem-sucedidos.
Este novo trabalho nasce de um território bastante conhecido do cinema: o de autores em crise, sem saber exatamente por onde começar. Pelas memórias, fantasias e inseguranças, talvez. Foi assim em 8½, de Federico Fellini, um dos exemplos mais clássicos sobre o tema. Ou em Synecdoche, New York, quando Charlie Kaufman transformou a própria vida em matéria-prima para a arte. Até mesmo em Dor e Glória, do próprio Almodóvar, que acompanha um cineasta envelhecido revisitando sua trajetória, seus amores e suas lembranças.
Mas existe outra maneira de alimentar a criatividade: recorrer às pessoas que nos cercam. E isso pode ter um preço. Há quem se sinta honrado por servir de inspiração para uma obra. Mas existe também o outro lado, formado por aqueles que enxergam nesse processo uma invasão de privacidade ou até uma irresponsabilidade, especialmente quando a realidade é distorcida em nome da ficção.
Quando a realidade e a ficção colidem
É justamente essa questão que está no centro de Natal Amargo. Almodóvar apresenta mais um alter ego, Raúl (Leonardo Sbaraglia), cujo novo projeto vai ganhando forma diante dos nossos olhos. Acompanhamos suas escolhas de personagens, cenários e situações, enquanto ele avança e recua no processo criativo, como alguém que tenta organizar pensamentos que ainda não encontrou uma forma definitiva. Almodóvar encaixa uma história dentro da outra e transita entre elas com desenvoltura, ainda que nem sempre com a mesma intensidade dramática.
A origem desse novo projeto está na relação complexa que Raúl mantém com sua produtora, Mónica (Aitana Sánchez-Gijón). Após anos de parceria, ela decide deixar a empresa para se dedicar à amiga Elena, cujo filho enfrenta uma grave doença. Essa decisão se transforma no centro emocional do filme e conduz a narrativa até um último ato que, embora com desfecho abrupto, preserva a curiosidade do espectador mesmo depois dos créditos.
Apesar de ser um filme completamente “almodovariano”, com as cores vibrantes, os personagens intensos e os dilemas emocionais que marcaram sua carreira, Natal Amargo tem dificuldade para encontrar um ritmo consistente. Almodóvar consegue equilibrar as diferentes camadas da narrativa sem gerar confusão entre realidade e ficção, mas raramente alcança o envolvimento emocional que costuma tornar seus filmes tão marcantes.
E não se trata apenas do desfecho abrupto ou das perguntas que ficam sem resposta. O problema é que o filme nunca encontra o mesmo impacto de obras como Dor e Glória, Mães Paralelas ou A Pele que Habito. São filmes que transformam seus conflitos em algo profundamente emocional.
Ainda assim, existe uma reflexão interessante em Natal Amargo. Ao colocar um artista diante das consequências de transformar pessoas reais em personagens, Almodóvar parece revisitar uma pergunta que acompanha boa parte de sua filmografia: até onde vai o direito de um criador de usar a própria vida — e a vida dos outros — como matéria-prima para a arte? O filme talvez não encontre uma resposta satisfatória para essa questão. Mas, ao menos, reconhece que toda criação carrega consigo algum tipo de perda. E talvez seja justamente aí que esteja o verdadeiro amargor do título.
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